Aureliano Carvajal
No estoy para contarlo y sin embargo...
Lo sé. Lo admito,
que he tenido a tantas nubes
y ahora me han cansado:
Soy joven bien dirán las aludidas
pero algo en mi relámpago sorprende,
y no dudo, mis cálculos no fallan,
que alguna o más bien todas,
hinchadas celebrando humedecidas
dejaran caer acaso algún diluvio mitológico,
diciendo:
“fui suya,
este chubasco es apenas
un eco de la Fiesta”.
Pero lo digo, lectores, lo confieso
que ninguna nube ahora me sorprende;
de las nubes nevadas me he cansado y
de las nubes de polvo que en la tierra descansan y
de las nubes de lana que duermen entre borregos y
de las nubes que pican el pie de los paracaidístas y
de las nubes floridas que ofrecen cúmulos a mi ventana y
de las nubes, incluso de las nubes cubanas que le bailan a Guillén.
En todo caso
tendría que serle fiel, debo entenderlo,
a una nube distinta a las demás;
pero ¿cómo saberlo?
¿cuál de todas estas tantas nubes
habría de ser la más nube de todas las nubes?
de José Chapa
CUIDADO CON EL POLVO,
es la intimidad de la nostalgia,
el compañero de baile de la luz.
Primero se lleva los estantes y los muebles,
espejos, libros, cosas que pensamos
no podrían ser más amigas del vacío.
Así hasta que acaba con tus huesos,
con la belleza
apenas perceptible de tu voz.
Entonces ya es tarde:
ningún pañuelo humedecido,
ningún esfuerzo en tu sonrisa
lo puede levantar.
